-¿Por qué lloras, pequeña?- es la pregunta.
Sonrisa sarcástica, mirada macabra. Sus ojos siguen clavados en la esfera blanca, pero sus recuerdos vagan por tristes pensamientos que la sumen en la inmersión de la más absoluta oscuridad.
-¿Has oído hablar de la esperanza humana?- es su respuesta.- Yo la oí mencionar levemente en leyendas y mitos. Historias sin final triste, felicidad inexistente llena de generosidad infundada por el miedo al castigo.
-No hay que ser tan dramatista.- es la intervención.
-Dramatista o pesimista son adjetivos para disfrazar la verdad con máscaras que la oculten a ojos cobardes, a miradas llenas de más miedo que vergüenza. La humanidad pereció por el peso de su propia hipocresía, como sumida, ahogada en un mar de basura y escoria desperdigadas a causa de acciones que han ido pudriendo poco a poco cualquier indicio de esperanza, o al menos de lo que se podría definir como tal. No hay nada hermoso ya que pueda sobresalir de ese océano lleno de una oscuridad tan densa que podría palparse, contra la cual los rayos de luz jamás conseguirán ganar. Ésa es la humanidad. Es basura amontonada. Los que pueden arreglarlo se dan la vuelta, se tapan los oídos, se alejan, no quieren sentir, no pretenden ayudar. Los que no pueden, desean hacerlo, lo piden a gritos, maldicen la mala suerte que se les ha entregado. Maldita sea la condición humana y el destino mal forjado a partes iguales, motivos de la desolación más absoluta en la que todo se sume cada día una y otra vez.
-Te equivocas al pensar que no hay nada hermoso.
-¿Qué hay?
-El amor.
-Pero el amor es doloroso.
Coger el rostro de la musa de la tristeza con ambas manos es la acción.
-Pero es lo más dulce y misterioso de todo.- es el sentido.
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